Он всегда любил рисовать. Стоило сесть за лист бумаги, взять в руки карандаш, как его мысли оказывались далеко за пределами этого мира, за гранями смысла и пустых эмоций. Его разум высвобождался, и он наконец-то мог, не скрываясь за ледяной маской спокойствия, выплеснуть поток чувств в новом творении. Окружающие восхищались. Они видели в картинах лишь положительные, радосные ноты. Наивные. Никогда им не понять той боли, того безграничного отчаяния, тех тщательно замаскированных слёз, так и рвущихся наружу... Смерть. Предательство. Убийство. Это только малая доля того, что ему довелось познать в жизни. ибель семьи, уход брата, сочувственные взгляды и перешептывания за спиной, в которых он не нуждался. Всё это было до того момента, который он запомнит на всю жизнь. Ещё одна смерть. Ещё одна бесконечность, сотворённая его собственными руками, сотканная из тончайших нитей памяти... Он сделал то, что поклялся сделать ещё в самом детстве.
С тех пор он постоянно думал о брате, той последней каплеразумного, ради чего он должен был существовать.
И эта капля исчезла, растворилась в безграничном пространстве ненависти к самому себе, желании вернуть единственного дорогого человека...
Поздно. И он это понимал. Как он ни старался заглушить эти чувства, ничего не получалось. Каждая мелочь напоминала о брате. В прохладном ночном воздухе летал аромат отчаяния, до боли знакомый, в тёмном небе выстраивались бесконечные узоры из милиардов звёзд, каждая из которых манила к себе, звала дотянутся до неё, поймать недосягаемое. И он знал, что так же в своей жизни уже попытался дотянутся до невозможного...
Тёмный гранит не мог согреть его, не мог обнять и успокоить. Он лишь камень. Не способный передать тепло человека, покоящегося под его тяжестью. И всё же он всегда сюда приходил. Он подолгу сидел у магилы брата. Подолгу разговаривал с тишиной, ловил каждой клеточкой кожи капли дождя, хлопья снега, последние тучи заката. Он стоял перед чёрным ангелом, высеченным из камня, смотрел на него, пытаясь поймать в его облике хоть какую-то неуловимую деталь, напоминающую о брате...
Как только он ловил в своей памяти тот едва заметный лик из прошлого, то садился за бумагу. Зная, что жалкая картинка никогда не заменин живого человека, всё равно рисовал. Воссоздавал те воспоминания, которые прежде с болью прятал поглубже в сердце... А люди, как и прежде, лишь восхищались...
Отредактировано Alessa (2009-08-18 22:13:48)
